RESEÑA DE PARUSÍA PUNK POR RODOLFO YBARRA

WELCOME-TO-THE-“PARUSÍA-PUNK”

Sobre la novela de Javier Jabato

X Rodolfo Ybarra

Parusía Punk es pre, para y post literatura, textos, protextos y metatextos unidos por la necesidad de regurgitación, vómito y evacuación fisiológica ante un mundo que ha demostrado estar, no sólo más allá del bien y del mal o de la perversión, maldición o bendición, o de la apostasía o (ex) comulgación, sino más allá de la decadencia, la podredumbre y el desánimo donde solo nos queda observar pasmados y narrar en tercera persona sobre los escombros o sobre montañas de basura, limo o detritus, estos productos de la zoociedad excrementicia mecánica y mecanizante. Residuos que no sólo son físicos sino también filosóficos, lógicos, literarios, matemáticos, semánticos, lingüísticos, idiomáticos, etc., etc., y que, por razones cuantitativas, la anti-afasia, el exceso (¿el camino de los excesos conduce al palacio de la sabiduría?) y por el fanatismo cuasireligioso y ceguera intelectiva, han avalado, de una u otra forma, la orfandad y la medianía seudoconceptualizadora, y, por demás estéril, de este mundo donde se enseña a ser un buen salvaje-esclavo-siervo-obrero, cerrar la boca y olvidarnos que tenemos la cadena en la pata, pero nunca a criticar o poner el dedo en la llaga para que salte la pus y reviente el absceso-chalazión-sarcoma de Kaposi-metástasis puesto que nos enseñaron a escribir en positivo y sobre papel en blanco cuando la realidad ni es positiva, ni se presenta en color prístino, lucífero, descomposición del espectro luminoso. Y la realidad hace tiempo dejó de ser una radiografía o un holograma y es el ladrido de los perros callejeros, el maullido de los gatos techeros, el ronquido de los autos destartalados o modernos, las gritos de las putas, los alaridos de los maricones, los vozarrones de los lumpenes, los improperios de los proxenetas, los jadeos de los pornostars, las amenazas de los narcos, las consignas de los narcoterroristas, los hiphopeos de los pandilleros, los marabuntas salvatruchas, los flirteos de los metrosexuales y/o los polisexuales en los clubes para pitucos o en los clubes de madres en esta la realidad de cartón piedra y la realidad sin piedra ni cartón; en cueros y a la intemperie esperando a la muerte mientras la vida es masturbación mental y la ley física que todo cambiará sólo por el hecho de afirmarlo.

Por ello, es interesante que existan novelas que todavía rescaten lo gregario, que todavía no pierdan el interés del uno en el otro y que se lean, a su vez, como si un coro de voces atropellantes, como si el chirrido de pájaros fruteros o de homos sapiens, nos llevaran a una esquizofrenia controlada o descononexión de los sentidos, casi como si leyéramos tomando una botella de ácido muriático, veneno matarratas, anfo, folidol, ddt, arsénico o montados sobre una bomba atómica, al modo del planeta de los simios o del doctor Strangelove, ex científico nazi y asesor de presidentes (con el hijodeputa, masón y comediante: Peter Sellers), esperando a que todo vuele en añicos o se rehaga en pedazos, un universo vitralado o pegado con pvc, uhu, terokal, engrudo o cola de carpintero.

No obstante, y a pesar de las resistencias psicológicas y de las resilencias propias de la mente y la naturaleza de la mente, el poder hipnótico de Parusía Punk nos hace sentir como una gallina ante el inmortal Mesmer y su magnetismo animal, nos atrapa como la tela de la viuda negra o como el león a la gacela, y nos pone de cara ante una sociedad de grupo donde los que sobreviven están obligados a redefinir las palabras como “humanidad”, “hombre”, “amor”, “amistad”, “futuro”, “vida”, “muerte”, “salud”, “enfermedad”, “homeostasis”, “armonía”, “infección”, “inocencia”, “culpabilidad”, “caricia”, “crueldad” etc., etc. Por ello, el autor de la novela (y quizás también el personaje “Autor”) apela a los sobrevivientes, a los marginados y marginales, a los no integrados o no contactados, a los que construyen el mundo, pero no son parte del mundo; a los que trabajan para otros, pero nunca para ellos mismos, a los que viven como si su cuerpo fuera una prótesis o el colgajo de otro animal superior (“mas vale ser cabeza de ratón que cola de león” ¡carajo!), o, peor, como si alguien viviera por ellos la vida que no tienen o no tendrán, para que acudan ante el llamado de este nuevo Cristo redivivo, Cristo con mohicano, expansores de oreja o expansores de partes pudorosas, piercing para jeta, lengua, lengua de arriba o de abajo, pene-castración o clítoris-ablación, tatuajes surrealistas, dadaístas o situacionistas, chamarras viejas, casacas recicladas de cuero o biocuero, camisas recosidas, arrancadas a mordiscos, chinches brillosos, tachuelas de zapato, pines de sex pistols, la polla records, parálisis permanente, escorbuto, narcosis, eutanasia, perú no existe, extromoduro, barón rojo, ángeles del infierno, césar n y el cabaret fragor, etc., etc. Y de los que los siguen (“padre ten piedad de nosotros) ataviado(s ) con una parafernalia de ropavejero o bajo el imperio de una submoda, inframoda, anti o paramoda impuesta por Vivienne Westwood, con marrocas oxidadas o armas de autodefensa, jeanes rotos manchados de semen, sangre, mestruación y óvulos de fetos, fetos que nunca fueron o que insisten en acusar a sus padres y que podrían ser tranquilamente los muñecos de algún emo, y zapatos desluengados o botas recogidas de un relleno sanitario y demás ropa reintegrada al proceso de producción en el Rastro, mercado de pulgas en Madrid o en la Tacora o Las Malvinas de Lima o cualquier centro de acopio del ejército de salvación de cualquier ciudad del mundo. Y, eso sí, mucho ruido estridente de guitarras cacofónicas, bajos graves como flatulencias de barrigas meteóricas y bombas de protones, y baterías acompasadas tocadas por un pulpo, gárgola, hidra, medusa u otro animal mitológico parecido, y sonidos de motosierra, licuadoras de hielo, máquinas rompepistas y motores punk, post punk, electropunk, noise y hardcore sonando en el mp3, mp4, ipod o cualquier cojudez tecnológica parecida.

Así entendemos a Jabato, la cría del jabalí, el valiente, osado y atrevido (eso dice el diccionario) que segrega palabras a través del sexo radioactivo de Hidra o la literatura de cloaca de Cascabel o vía esos espectros que deambulan en la ciudad de la Gran Nada: Aspid, tritón o la termita que se asoman en cada página de este libro para abofetear las mejillas empolvadas de la literatura formal en pantalones y con corbata estrangulante, patearle los testículos a una crítica enyesada con dosis de eutanasia (o cocaína) y obligar a los vulgares lectores a un fellatio o cunilingues de entendimiento. Toma y daca. Tú me das y yo te doy. Dar para recibir. Diezmar para recibir la gracia de dios. Porque libros como este no se han escrito para acomodarse debajo de la almohada o debajo del sobaco, sino para llevarlos en la mano para usarlos como garrote o azadón y para abrirse paso en esta selva de cemento mientras el Cristo antisistema sale de los desagües y se integra a la resistencia punk.

Atención, cruce/ pare/ tren. Atención fin del camino, fin del discurso, fin de los tiempos, 2012, hell end, apocalipsis now, precipicio: este es el Cristo pre o postmoderno, el Cristo que se negó a bautizar al genocida Constantino, el Cristo zombie puesto a evangelizar en una calle de Madrid, Lima o Nueva York, este es el Cristo de los hombres de hojalata y la carne de cañón que alimentará las estadísticas, los hombres desnortados y sin coordenadas que acuden ante el llamado del dolor, olvido y abandono para curar las heridas y calmar el hambre que desde las entrañas de la historia y de la literatura aun se escucha y se lee.

Cristo in terris, perdona nuestros pecados y salva nuestras almas.

ENTREVISTA A JAVIER JABATO EN EL CENTRO CULTURAL DE ESPAÑA (LIMA)

NARCOSIS: PRIMERA DOSIS (SABADO 23 DE JULIO)

PATRIOTIC FESTIVAL: CONCIERTO DE DOLORES DELIRIO & VOZ PROPIA

CONCIERTO CON 2 GRANDES BANDAS DE LA ESCENA ROCKERA PERUANA:

DOLORES DELIRIO & VOZ PROPIA

MARTES 26 DE JULIO (LA NOCHE DE BARRANCO)

DESPUÉS DE MUCHO TIEMPO, SUBEN AL ESCENARIO LAS 2 MEJORES

BANDAS DE ROCK POST PUNK Y DARK DEL PERÚ

ENTREVISTA AL ESCRITOR ESPAÑOL JAVIER JABATO

PRESENTACIÓN DE LIBRO

Bizarro Ediciones y Zela Café-Bar tienen el agrado de invitarlos a la presentación de la novela PARUSÍA PUNK, del escritor español Javier Jabato.

Cometarios a cargo de:

-Rodolfo Ybarra

-Pedro Chincoa

-Max Palacios

DIA JUEVES 9 DE JUNIO, ZELA BAR DE LA PLAZA SAN MARTÍN

AVANCE DE NOVELA: PARUSÍA PUNK, DE JAVIER JABATO

PARUSÍA PUNK (JAVIER JABATO)

1

Empieza así.

Dando vueltas en las espirales de aquel huracán inaudito que era su propia existencia, el Autor amenazaba con convertirse en escritor. Se sabía preternatural, y la propia cadencia de las jornadas, días sucedidos como desfiladeros intransitables o como campos de trigo recio, quemaban, fulminaban, desterraban calendarios enteros. Eran tiempos frenéticos aquellos, tiempos insostenibles aquellos, y la marea de vicio en imagen que proyectaba el occidente, tsunami verdadero, se derramaba contra la ola de trascendencia irreal, supuesta pureza que estaría aún sin demostrar, que emanaba de los barrios pordioseros del oriente. Y ello ocurría sin posible síntesis, envueltos todos -nosotros, ellos, tú, yo, el otro- en una suerte de inecuación máxima, en un bucle babélico y angosto del que sólo se podía desprender un posible final que a buen seguro, lo pronostiquen o no el tarot y los televidentes trasnochados, sería una burla soez, un chiste malo que dejaría un rictus pétreo en las caras, máscaras venecianas y cinismo... Talibanes skaters con burca y a lo loco, sexo en intranet, fenómenos UFO en las fotos de la guerra civil, vacunas contra la gripe A tal vez envenenadas, chinos y gitanos y su contubernio, robots enamoradizos, travelos infantiles a ritmo de música pachanguera, relaciones de sodomía entre todos nuestros gobiernos, Walesa empujando un enorme dominó en una tarde que se hizo pronta noche, espasmos de la resistencia, flores de invernadero y gemas entre un lodo antiguo. Eso era la vida, la vida loca y extraña… Quién estaba preparado para todo lo que vendría después, quién, dios mío...

Y en medio de todos, ella, la literatura, la literatura, la literatura, la literatura, la vasta literatura que venía manchada desde siempre, harapienta y pedigüeña desde siempre, envuelta en sábanas roídas de hospital enfermo y con un cencerro de leproso colgado del cuello, llamando a las puertas de los escritores noveles o en paro, de los fracasados y de los enmudecidos, de los impublicables y de los que sufren imbatibles dioptrías.

2

…Ahora, en buena lógica con los tiempos que se abatían sobre la juventud vencida, la cuestión del exilio, de los exilios, se había perdido y ni siquiera yacía en ningún lugar. Estaba arrumbada en los cielos, volatilizada en los aires y ante nuestras narices, difuminada en algún lugar disgregado del siglo XXI… y, así, se había hecho un no-lugar más, una gasolinera de noche y un centro comercial repleto y una avenida proyectada hasta el horizonte. El Autor, que tal vez supiera esto y alguna otra cosa más, se había ahora quedado solamente, netamente, con ella, con la literatura, y era ésta para él un extraño presente, un regalo pesado y bello que no controlaba pero del que disfrutaba con un júbilo prepotente, insano casi. La literatura era un gato subiendo por la espalda, una realidad que se deshace, la certeza de lo inaudito. Era lo contrario a la plusvalía, al tiempo aprovechado en pos de la tranquilidad material; era algo sin nombre que arrojar contra los enemigos, un arcano de pureza subterránea, una veleta desubicada y un descampado enorme e inencontrable… Diríase que al Autor no le quedaba más remedio que bregar con ella, lidiar, chapotear, amancebarse con ella. Y a pesar de todo ello, él ni siquiera creía en su existencia ni en su supuesto valor, y es que vivía en el limbo de los manirrotos que aún servían, en el limes exacto, en mitad de una tierra que era extrema y dura y único escenario de una guerra soterrada e inconclusa, aquella que enfrentaba a los poderosos y los notorios de un lado y a los olvidados y los misereres de otro… Allí donde perdían la guerra los perdedores estaba él, allí donde los olvidados era pasados por la batidora de la historia, allí donde el Athlétic Espartaquista Balompié era goleado por el Sacro Imperio Club de Fútbol, allí estaba siempre él... Y quería, el Autor, escribir algo impublicable, algo que ni siquiera los editores suicidas más ultraístas encontraran ni atrevido ni chick, algo que pasara inadvertido ante un público desnortado y bulímico, algo sobre lo que nadie se planteara nunca hacer una película, algo ante cuyo cadáver inmemorial quedaran todos noqueados, alienados, extasiados, tal vez con la perenne sensación de una asfixia apenas perceptible, con la vacua irritación de haber perdido algo que se desconoce… Quería el Autor ser la herrumbre, el escombro, y sacarse así de la manga una caja de gusanos, una aberración máxima que se deshiciera a cada momento, que apestase allí donde fuese mostrada y que nunca jamás pasase a la dudosa posteridad, una tortilla de clavos y una caja vacía y un viaje hacia el lugar donde las brújulas reconocían su inoperancia de máquina humana. Y era tal vez, al fin, la pantagruélica confusión, y no la literatura, la que rondaba su cuarto por las noches, la que planeaba como un murciélago ciego por encima de su cabeza, y él la sodomizaba, la vejaba y le daba de latigazos hasta obligarla, niña vencida, a plasmarse en la pantalla del ordenador. Era un proceso mágico y desagradable, forzoso y unívoco, aquel que le llevaba a dar caza a todas esas magnas y futuribles inexactitudes… Ella era una amante irreal, o tal vez una amante muerta y enterrada. Ella era lo no ocurrido, lo nunca transcurrido, lo apenas pensado y lo brevemente intuido. Ella era lúbrica, nunca limpia. Luctuosa, nunca pura. Impía, nunca sacra. Incestuosa, nunca virgen. Irredenta, nunca pródiga. Volcánica y nunca mansa.

3

El Tritón (Lisotriton boscai) y la televisión mentirosa parecían ser los dos únicos habitantes de la habitación. Las cadenas Antena Hez y La Secta, supuestamente rivales pero amorosamente fraternales, diríase en contubernio, se habían puesto de acuerdo para emitir de forma conjunta la Última y Definitiva Lucha de Engendros en el Fango. Se enfrentaban, de un lado, y con 1´64 metros de altura y sesenta y nueve kilos de peso, Bigotín Carisma, el Campeón de las Azores; de otro, y con 1´81 metros de altura y setenta y cinco kilos de peso, Mr. Civilización Cejitas Bean, el Traidor de los Pobres. Aunque este segundo ostentaba en la actualidad el cinturón de Campeón Nacional de Engendros en el Fango, los ecos que como bolsas de detritus rebotaban en las calles de la maledicencia decían, repetían que, para alzarse con el título, Bean habría tomado Qaeda Óptimun, sustancia considerada dopaje y tan fuerte como decisoria, capaz de sobra de auspiciar en el llamado Trono de Fango a Cejitas Bean o a cualquier otro advenedizo… En calzoncillos, los repugnantes púgiles acababan de saltar al ring, suerte de pocilga apenas disimulada, y sus respectivas banderas llenaban todo el lugar. La una, blanca, ostentaba el aspa de San Andrés y, en el centro, una gran M roja cuyos astiles superiores asemejaban la figura de un arco orondo. La otra, verde, tenía escrito en árabe Adherencia y pleitesía eterna al IV Reich y lucía en medio un puño de cadáver agarrando un crisantemo que se descomponía. A poco que la cámara se acercase con su zoom un poco más de la cuenta, se hacía evidente, demasiado flagrante y hasta irrisorio, que ambos trapos estaban manchados de un sospechoso líquido que bien pudiera ser sangre o bien mierda. Atrincherados en las gradas, los Comandos de Cristo´36 y las Hordas de Pana´78, respectivas hinchadas de los dos contendientes, todos ellos rebosantes de abyección y de una insalubridad aceitosa, gritaban aquellas sus consignas primitivas cuyas resonancias se expandían ahora por el cuarto del Tritón y restallaban, navajas contra el hueso, en sus oídos de superviviente. Así, un preclaro ¡Arriba Gürtel! era contestado al unísono por otro, que no lo era menos, de ¡Pogreso y playa!... Bajo un palio hecho por entero de harapos remendados, el Rey del Fango, Truhán Karlos I de Mongol, alias el Lumbrera, también conocido como el Delfín del Enano, esa figura ágil y espabilada donde las haya, lucía en el pecho las bandas que le acreditaban como tal: Héroe sempiterno de la Dicción, Supuesto salvador en Febrero, Celebérrimo Esquiador, Intruso Cojonero en las cenas de familia, Áureo Sostenedor de Meretrices, Capitán Bribón de los barcos de vela, Farlopero Mayor y Máximo y Vitalicio Ejemplo de la Contención. El líder bajó su mano yerta, tres, dos, uno, cero, el combate comenzó y los dos campeones se lanzaron, como hienas, uno encima de otro. Había algo de desesperación y de cobardía en sus manos descarnadas, en sus uñitas sucias de gorrino, algo de obsceno en aquellos cuerpos fofos que se frotaban entre sí y se rebozaban mucho y bien… La televisión fornicaba los ojos del Tritón y eyaculaba en el epicentro mismo de su alma. El muchacho le dio al botón mágico y así, de forma súbita, como si lo real siempre hubiese estado ahí, agazapado y presto a emerger limpio en cualquier momento, se hizo en la estancia un silencio único, una tranquilidad que olía a tarde de sol y siesta. Merendó en tranquilidad, conciliado consigo mismo.

PRESENTACIÓN DE "MARROW" (MÉDULA) EN MADRID

Presentación de dos libros bilingües recién publicados de poesía peruana y una ojeada a la relación entre traductor (Zachary G. Payne) y texto y cómo el segundo va eligiendo y trasformando el primero.

Hospital de Pablo Guevara; gran poeta y maestro. Hospital es el último libro que escribió con vida, el mismo fue escrito entre estancias en el hospital y con ello “nos dejó un ejemplo de vida, una lección de artista y una demostración íntegra de su inmenso estro poético, su amor a las letras y a la vida.

Médula/Marrow; poemario escrito por el poeta chalaco Rubén Quiroz. Para el poeta, la poesía es una maldición, una tortura de la cual nunca se puede escapar. Escribir poesía es sufrir, Médula/Marrow es una plegaría para librarse de este sufrimiento, una plegaría para poder dormir.

Lunes 23 de mayo
20 h.
Casa de los Jacintos
c/ Arganzuela, 11
Madrid
(Metro: La Latina / Puerta de Toledo)

Noche de Poesía Peruana

RESEÑA A "POLVOS ILEGALES, AGARRES MALDITOS", DE FERNANDO MOROTE

POLVOS ILEGALES, AGARRES MALDITOS DE FERNANDO MOROTE O EL ARTE DEL SEXO TRANSGRESOR

POR FERNANDO CARRASCO NÚÑEZ

Si en su primera novela, Los quehaceres de un zángano, Fernando Morote presentaba algunas escenas de encendido erotismo, ahora, en esta segunda entrega, estos cuadros sensuales, apasionados e irreverentes constituyen el corpus medular de la narración. En tal sentido la novela Polvos ilegales, agarres malditos (Lima, bizarro ediciones, 2011) se enmarca dentro de la narrativa erótica, tendencia poco desarrollada en nuestro canon literario. Estructuralmente la novela presenta dos planos. Por un lado sobresale un narrador heterodiegético o tradicional que nos relata diversos pasajes de la vida exagerada de Judas, el protagonista, un ser desenfadado y lascivo. Estas escenas giran en torno a la vida sexual de Judas desde la pubertad hasta su decadencia, pasando por un largo periodo de plenitud y goce extremo al lado de innumerables mujeres; esta etapa de su vida abarca casi la totalidad de la novela. Un segundo plano lo constituyen los breves fragmentos donde se percibe a un narrador autodiegético o protagonista que dialoga y reflexiona con su interlocutor sobre temas vinculados a la vida matrimonial. Estas expresiones, muchas veces provocadoras e irónicas, toman la forma de sentencias o aforismos y funcionan como elemento dosificador entre un cuadro erótico y otro:

“—Después de 14 años de matrimonio, hermano, la única mujer a que no quiero hacer el amor es mi esposa”.

“—Carlos Monzón, el boxeador argentino acusado y condenado por la muerte de su esposa, declaró sin escrúpulos a la prensa: “Yo le pego a todas mis mujeres”.

—Quizás debido a eso es que tantas mujeres se mueren todavía por Carlos Monzón”.

La prosa de Fernando Morote es correcta, además su agilidad y sencillez invitan a una lectura bastante fluida, aunque por momentos brillan algunas imágenes y expresiones poéticas. Notamos que a diferencia de su primer libro este mayor apego a la normativa actúa como un elemento limitante en el texto. Algunas escenas muestran diálogos con frases breves que son utilizados hábilmente para crear situaciones sugestivas o en otros casos manifiestamente descarnadas. Un elemento paratextual que destaca por su recurrencia son los epígrafes con letras de géneros musicales populares que van en sintonía con las pasajes narrados.

Un aspecto importante que debemos subrayar del plano de la historia, puesto que deja entrever un subtexto en la novela, viene a ser el carácter transgresor del protagonista. Y es que Judas siente disposición por el placer sexual con los seres de su entorno familiar. Ya desde la pubertad la madre y las tías le sirven para deleitarse desde su posición de voyerista. En su juventud este rasgo transgresor se manifiesta en su experiencia amatoria homosexual, en sus múltiples encuentros amorosos fuera del matrimonio con todo tipo de mujeres, así como su actitud de acosador sexual en la empresa donde labora. De otro lado, podemos añadir aquí el uso de espacios poco convencionales para el acto sexual como quioscos públicos, automóviles o cuartos de baño. Este personaje cuyo comportamiento tal vez nos remite al campo de los complejos es definido por Fernando Morote, en la nota introductoria, como “un hombre en plena crisis de la mediana edad, procurando su realización personal a través del sexo”. Pero la realización personal y felicidad absoluta a la que aspira Judas es la del placer sexual “ilegal” y constante que en algún momento lo arrastrará, inevitablemente, a su perdición social. Sobre este punto el escritor y ensayista francés George Bataille señala:

“El placer absoluto no es posible sin la transgresión de ciertas normas que todo individuo que busca la realización de sus deseos enfrenta tarde o temprano. He aquí que radica el dilema esencial de su decisión: renunciar a ciertas libertades individuales a favor de la convivencia comunitaria; o transgredir las normas y exponerse a la marginación, a la censura y al aislamiento de la sociedad”.

Como se puede inferir, el protagonista del libro Polvos ilegales, agarres malditos en su afán de alcanzar la felicidad plena opta por el segundo camino entregándose por cuenta propia a la marginación y a la censura social como se puede percibir en los cuadros finales. En suma podemos afirmar que en esta segunda novela Fernando Morote ha echado mano a su talento creativo para mostrarnos con acierto los rincones más oscuros y reprimidos de la condición humana configurando una de esas novelas eróticas notables que muchas veces se tienen que leer con una sola mano. En consecuencia, señores, el placer de la lectura queda doblemente asegurado. Buen provecho.

RELANZAMIENTO DE BIZARRO EDICIONES

A la presentación de la novela de Fernando Morote, Polvos ilegales, agarres malditos, se suma el lanzamiento de la novela Parusía Punk, del escritor español Javier Jabato.

Después del año sabático que decidimos darnos el año pasado para realizar proyectos personales, ahora podemos decir que estamos relanzando nuestros sello editorial con la misma línea bizarra que nos ha caracterizado, en ese sentido convocamos a aquellos escritores jóvenes a que nos envíen sus textos poéticos o narrativos para ser evaluados y publicados posteriormente.

Los correos a los que pueden enviar sus textos son:

maxpalacios@terra.com

bizarroediciones@gmail.com

PRESENTACIÓN DE NOVELA

PRESENTACIÓN DE NOVELA

Bizarro Ediciones y el Jazz Zone de Miraflores tienen el agrado de invitarlos a la presentación de la novela Polvos ilegales, agarres malditos, del escritor peruano radicado en EE.UU., Fernando Morote.

Los comentarios estarán a cargo de:

-Richar Primo

-Fernando Carrasco

-Max Palacios

DIA: JUEVES 28 DE ABRIL DE 2011

HORA: 7 P.M.

LUGAR: JAZZ ZONE DE MIRAFLORES (PASAJE EL SUCHE, ALT. CDRA 4 DE ALCANFORES)

FESTIVAL Ñ 2011 EN LIMA

El Festival Eñe es una fiesta literaria que nace de nuestra revista. Con el Festival, Eñe. Revista para leer se ha convertido también en un encuentro físico de escritores, lectores, editores y todas aquellas personas a las que les apasiona la buena literatura.

El Festival Eñe es una auténtica celebración de las letras que nació en Madrid, en noviembre de 2009, y desde 2010 se multiplicó por dos, pues entre el 4 y 7 de agosto de 2010 tuvimos una segunda edición enMontevideo, Uruguay, a la que llamamos Festival Eñe América,y el 12 y 13 de noviembre pasado la cita volvió a su sede habitual: elCírculo de Bellas Artes de Madrid.

Este año repetiremos la experiencia en otra capital de América Latina:Lima, Perú, del 13 al 16 de abril de 2011. Reserva las fechas y ponle una marca a tu agenda. Y si no vives en Lima, ve comprando los billetes, porque la capital de Perú, además de ser la puerta de entrada de maravillosos complejos arquelógicos como la ciudad escondida de Machu Picchu, es considerada actualmente como la capital gastronómica del continente.

En colaboración con Aecid, el Festival Eñe tendrá cada año una edición en una ciudad diferente de América. Con ello, nuestra revista sigue ampliando su sueño, el que ya fijara en su editorial del primer número: Eñe es la revista de un idioma. A uno y otro lado del Atlántico.

El intercambio entre América Latina y España sin duda enriquecerá ambas ediciones: en Madrid conocerán de cerca a una excelente selección de autores del otro lado del Atlántico, y en una ciudad americana serán los autores españoles quienes viajen llevando sus ideas y experiencias literarias.

El programa, aquí.

50 AÑOS DE LOS INOCENTES

El día de hoy, en el suplemento El Dominical, publican una homenaje a Oswaldo Reynoso, con motivo de cumplirse 50 años de la publicación de Los inocentes.

Los dejo con una entrevista que le hice algunos años para la Revista de Libros:

OSWALDO REYNOSO O LA INDECENCIA DE LA ESCRITURA

Por: Max Palacios

Cuando en la década del sesenta, Oswaldo Reynoso publicó “Los inocentes” (1961) y “En octubre no hay milagros” (1965), muchos críticos de la época calificaron al escritor de indecente y exigieron la inmediata suspensión en sus labores docentes por abordar abiertamente el tema de la sexualidad y recoger una jerga juvenil que, para la oficialidad, lindaba con lo vulgar. Al poco tiempo, apareció, en defensa del autor, un artículo de Mario Vargas Llosa en el que señalaba que “la culpa de todo lo tenían los propios escritores porque ellos habían acostumbrado a los lectores a una literatura pacata.” Posteriormente, salió a la luz “El escarabajo y el hombre” (1970), novela en la que Reynoso experimenta con el tratamiento del lenguaje y la estructura narrativa, y que la critica literaria no logró entender por el carácter insólito del tema y la estructura innovadora del texto, condenándola a un silenció injusto. A más de cuarenta años de la publicación de “Los inocentes”, el escritor nos abrió las puertas de su casa de Jesús María para dialogar sobre su experiencia narrativa y sus próximos proyectos.

¿Cómo nació su interés por la literatura?

Empecé a escribir cuando tenía doce o trece años. Recuerdo que recién había ingresado a la secundaria y para ir al colegio (San Francisco de Arequipa) tenía que pasar cuatro veces frente a una vieja librería. El dueño era también un viejo cascarrabias. Era una librería antigua con estantes de madera, más que todo tenía artículos para escritorio. Unos de esos días, me llamó la atención un libro pequeño con pasta de cuero y el filo de las páginas dorado que se exhibía en la vitrina. Inmediatamente, supuse que en este libro iba a encontrar las historias más fabulosas jamás escritas y siempre que pasaba por la librería me detenía a contemplar el libro. Un día, entré a la librería a preguntar por su costo y el viejo me corrió con un bastón y me dijo que ese libro era para adultos. Esto despertó aún más mi curiosidad. Después de haber sobornado a unos de mis hermanos mayores con unos cigarrillos, logré tener en mis manos el librito. Corrí hacia mi casa y subí a la azotea. Recuerdo que era un atardecer, de esos atardeceres hermosos de Arequipa de coloración naranja quemada. Me senté en un cajoncito. No abrí el paquete, porque quería prolongar el placer de encontrarme con esas historias fabulosas. Quite el papel de la envoltura y acaricié el libro muchas veces. Por último, cerré los ojos y lo abrí en cualquier parte. Grande fue mi decepción al ver que las páginas estaban en blanco. Ya se iba la tarde y recuerdo que lloré. Luego, me reanime y me dije: “Bueno, si no he encontrado en este librito las historias más fabulosas jamás escritas, yo las puedo escribir”. Saqué un lápiz y empecé a escribir. Desde entonces, no he parado de crear historias hasta el momento.

¿Es cierto que durante su juventud esta vocación literaria se vio peligrar por una fuerte vocación religiosa?

No creo que haya podido suceder eso. Es posible que por aquella época yo tuviera una vocación religiosa, pero eso no me impidió escribir. Escribía textos de carácter místico.

Sí, pero hasta donde tengo entendido usted fue acólito y luego quiso ser sacerdote y su padre se opuso a ello.

No es que mi padre se opusiera a que yo fuera religioso, sino que quería que mi elección tuviera mayor fundamento y por eso me mandó a la ciudad de Tacna con mi hermano mayor para que conociera la vida. Me dijo: “Si después de este viaje, regresas y sigue tu vocación, yo te apoyaré”. Y, en efecto, viajé a Tacna, y de allí hacia Arica. Ahí, por primera vez vi el mar. Fue una impresión maravillosa: sentir su olor, escuchar el rumor de las olas, apreciar su inmensidad. Después tuve algunas experiencias vitales que me permitieron renunciar a mi vocación religiosa sin ningún tipo de remordimiento.

Según José María Arguedas, “Los inocentes” marca un antes y un después dentro de la narrativa peruana, ¿cómo cree que se logró esta ruptura?

El mismo Arguedas lo explica en un artículo que se publicó en El Comercio. Señala que lo novedoso del libro estaba en la forma poética como se trabajaba la jerga y la presentación de personajes marginales.

Se dice que “Los inocentes” inyectó de vitalidad a la narrativa peruana, ¿qué escritores influyeron en la elaboración de esta prosa?

Mis grandes maestros en la construcción de una prosa poética, con ritmo, con algunas audacias en la puntuación, fueron Abraham Valdelomar con “El Caballero Carmelo”, luego Martín Adán con “La Casa de Cartón”. También algunos textos en prosa que Eielson enviaba de Europa y que tenían un gran sentido poético. Con respecto a escritores extranjeros podría mencionar Baudelaire, Verlaine, Rimbaud, al Conde de Lautrémont, Proust, Thomas Mann y Juan Ramón Jiménez en su “Platero y yo”.

Con relación a la crítica que recibió de “Los inocentes” y que en muchos casos fue injusta, ¿cree que ésta ha variado después de cuarenta años de publicada la obra?

Creo que ha variado en el sentido que se ha vuelto más liberal, ya no es una crítica cucufata, pero me parece que en algunos críticos sigue presente una actitud autoritaria, de sumos sacerdotes, que sin ningún fundamento alaban libros que no tienen ningún valor y otras veces silencian o ningunean a escritores que sí tienen méritos.

Un tema recurrente en sus obras es la perdida de la inocencia y la confusión que experimentan los jóvenes.

La juventud representa en el ser humano una de las etapas más difíciles. Es allí precisamente donde se tiene que decidir el futuro: decidir la forma de vida que va a llevar, escoger la pareja que lo acompañará, elegir una profesión, etc. Además, en esta etapa, por razones biológicas, se dan una serie de transformaciones en su organismo que a veces no se llega a comprender. Esto lleva, necesariamente, a cualquier joven a una situación límite. Ahí, el escritor encuentra una gran veta para poder penetrar en la condición humana. Claro que hay escritores que prefieren escribir sobre la vida cotidiana, pero a mí siempre me han interesado las situaciones límites, personajes que están al borde del abismo y tienen que decidir entre el bien y el mal.

¿A qué se debe esta predilección por retratar el mundo juvenil marginal?

Si bien es cierto que el joven de cualquier condición puede llegar al borde del abismo en la etapa de la juventud, esto se hace más doloroso en el joven marginal, que ingresa a la vida sin ningún horizonte.

Con respecto a la novela “El escarabajo y el hombre” y que la critica silenció en su tiempo, ¿qué nos puede decir sobre ella después de treinta años de su publicación?

Es uno de mis pocos libros que ha tenido mala suerte. Mala suerte, porque sólo salió una edición de menos de mil ejemplares que demoraron mucho en venderse. Hace poco, Editorial San Marcos ha realizado una segunda edición de la novela y espero que haya mejor suerte. Me parece que en esta novela logro una mejor penetración en la psicología de los personajes y una estructura narrativa más compleja. El tema de la búsqueda de la inocencia aparece como el principal problema del mundo marginal. Uno siempre busca lo que no tiene y en muchos jóvenes marginales hay una búsqueda del bien y también de la piedad. Quizá “El escarabajo y el hombre” sea la prolongación de la inocencia del último personaje de “Los inocentes”: El Rosquita.

De los lugares que se mencionan en esta obra como El Palermo, La Sevillana, La Chilena, El Fredy, La Rica Playa ¿Cuántos de ellos han sobrevivido?

Ninguno, no hay Palermo, no hay Sevillana, ni tampoco hay la Rica Playa. Y si bien es cierto que los lugares han desaparecido, los personajes siguen vivos.

Cambiando de tema, ¿Qué opinión le merece la narrativa peruana joven?

Me parece que es una narrativa muy vital. Una narrativa que expresa la violencia social y cotidiana a la cual están sometidos no solamente los jóvenes sino toda la sociedad. Creo que la literatura no debe desligarse de su país, lo que no quiere decir que la literatura sea sólo un simple testimonio de un determinado momento histórico, sino que además debe aspirar a ser la expresión del espíritu de un país. Entre los escritores jóvenes que podríamos mencionar como las nuevas voces de la narrativa peruana están Mario Bellatín, Iván Thays, Manuel Rilo, Raúl Tola, Sergio Galarza, Carlos Rengifo, Jorge Luis Chamorro, Carlos Dávalos y la lista continúa.

Bueno, ¿cuáles son ahora sus nuevos proyectos?

A lo largo de mi vida yo me he dedicado a dos actividades: la docencia y la escritura. En este momento, estoy en pleno ejercicio de estas dos labores. En lo que se refiere a la enseñanza este año cumplí cincuenta años de ejercicio de la docencia. En lo referente a la narración, nunca he dejado de escribir. Estoy preparando una novela, es posible que dentro de un mes dé a conocer un adelanto de ella. Por otro lado, se cumplen más cuarenta años de la publicación de “Los inocentes”, treinta años de la aparición de “El escarabajo y el hombre” y para ello estamos preparando una gran celebración. Ahora, más que nunca siento ganas de seguir viviendo en pleno ejercicio y goce de todas mis facultades, tanto físicas como mentales, y de creación.

AEROLINEAS FEDERALES EN LIMA

AMORES BIZARROS 2.0 EN LIBRERÍA "CONTRACULTURA" DE MIRAFLORES

A los lectores de este blog , les informo que el libro de cuentos Amores bizarros 2.0 , como no podía ser de otra manera, está a la venta en la librería Contracultura de Miraflores (Cdra. 9 de Larco).

Y para aquellos que quieren darse una idea de la temática del libro, los dejo con el cuento que da título al libro:

AMOR BIZARRO

By: Max Palacios

La muchacha atravesó la cafetería por entre las mesas. Vestía de negro y su cabello caía negrísimo sobre su espalda. El sonido de sus botas era rápido, pero acompasado. Llegó hasta el muchacho y le soltó una bofetada. Todos voltearon a mirarla, sin embargo ella seguía imperturbable. El chico sólo atinó a levantarse y al ver que ella se disponía a salir, la siguió como un esclavo. Era un muchacho de porte atlético y con el cabello rapado. Vestía una camisa negra, un jean desteñido y unas tejanas. Cuando llegaron a la salida, él la cogió del brazo derecho:

-¿Estás loca, qué te pasa? –alcanzó a decir enérgico.

-¿Qué hacías con esas tipas? –preguntó la muchacha acercándole la cara lo más que pudo-. ¿Convenciéndolas para que posen en tus cuadros?

-No son tipas, son compañeras del instituto.

-¿Y qué hacías con ellas?

-Nada, conversando.

-¿Conversando?

-Oye, no empieces con tus celos enfermizos que ya no tenemos nada entre nosotros.

-Necesito hablar contigo.

-Yo no tengo nada de que hablar.

-Es la última vez.

-Mira, desde que dejamos de vernos estoy muy tranquilo y quiero seguir así.

-¡Carajo! –se desesperó la muchacha y sacó una navaja. O me das unos minutos o te jodes conmigo.

-Está bien, déjame sacar mis cosas –dijo el muchacho pensándolo seriamente.

Salieron del instituto y se dirigieron hacia el malecón. Llegaron hasta el Parque del Amor sin hablar. Se sentaron en una banca frente al mar. En unas losetas del parque leyeron: “El amor es eterno mientras dura”. Se miraron durante unos segundos y no atinaron a decir nada. La neblina de la tarde no les permitía apreciar el horizonte. Ella encendió un cigarrillo y expulsó la primera bocanada casi sobre el rostro del chico. Aún conservaba esa mirada entre cándida y melancólica que la diferenciaba de cualquier belleza ordinaria.

-¿Cómo has estado? –le preguntó él, intentando ser amable.

-Bien, tratando de arreglar mis cosas.

-¿Cómo te fue en la clínica?

Ella miró hacia un lado, como distraída, y se frotó las manos con cierta desesperación. Le incomodaba la pregunta viniendo de él, que sabía muy bien cómo la había pasado en aquel sanatorio.

-¿Todavía tienes el descaro de preguntarme cómo me fue en esa clínica? No te basta con saber que estuve encerrada todo ese tiempo por tu culpa –dijo ella casi alterándose.

-Oye, no me culpes de nada, la única culpable de todo eres tú.

-Sigues tan sinvergüenza como siempre. No has cambiado nada.

-No empecemos, por favor. ¿Qué querías hablar conmigo?

-Nada en especial. Venía a decirte que voy a viajar a Miami y antes quería despedirme. Tengo una tía que me ha conseguido un trabajo allá y ya estoy un poco cansada de este país de mierda. Pero, a pesar de todo lo que ha pasado, yo sigo sintiendo algo muy especial por ti y no quería irme sin antes decirte algunas cosas que durante todo este tiempo he pensado.

-Y, ¿cuándo viajas? –preguntó el muchacho para que ella no se pusiera nostálgica.

-Pasado mañana.

-¿Tan pronto?

-Sí, pero… ¿por qué no vamos a tu casa y conversamos más tranquilos? –le dijo ella acercando los labios a su oído.

-No podemos, están mis padres.

-Bueno, vamos a otro lugar.

No pudo negarse a la oferta: ella seguía siendo una perversa tentación. Además, ¿qué perdía? Era la última vez que la vería, nunca más lo iba a joder. Abordaron un colectivo y fueron a un lugar cercano que durante mucho tiempo les sirvió para sus encuentros amorosos. El cuarto del hotel era amplio y tenía un pequeño balcón que permitía apreciar los últimos momentos de la tarde. Él la desvistió con una destreza que no había olvidado a pesar del tiempo transcurrido. Ella se entregó, disfrutando cada momento como si fuera el último. Descansaron casi toda la tarde y antes del anochecer salieron del lugar. La muchacha le pidió su teléfono para llamarlo cuando llegara a tierras norteamericanas. Él chico anotó el número en un boleto de autobús.

-Ayúdame a tomar un taxi –dijo la chica con un tono de súplica.

-Ojalá que todo te vaya bien –dijo el muchacho a manera de despedida.

-¡Ah!, me estaba olvidando algo –le dijo con un gesto de despistada mientras abordaba el vehículo. Lo que te dije sobre el viaje es un cuento, no tengo ninguna tía en Miami, así que espera mi llamada. No creas que te vas a librar tan fácilmente de mí.

Él no se inmutó. Torció sus labios dibujando una falsa sonrisa y la miró como queriendo estrangularla. ¡Loca de mierda!, pensó, te jodiste, el teléfono que te di no existe. Apresuró el paso y respiró la brisa nocturna que se extendía por las calles. El viento helado refrescó sus mejillas. Sacó un cigarro de su bolsillo, lo encendió y arrojó el humo, complacido, en un chorro profuso hacia arriba.

GOOGLEANDO A CAICEDO, FUGUET, BOLAÑO, AMPUERO Y EL HIPERTEXTO.

2 Horas from Cinépata on Vimeo.

Googleando a Caicedo, encontre una entrevista a Fuguet, que me llevó a su nueva novela, Aeropuertos, que me llevo a su corto, 2 horas, que me llevó al cuento de Roberto Bolaño, Últimos Atardeceres en la Tierra, que me llevó al cuento Criaturas musicales, de Fernando Ampuero, que me llevó... al hipertexto.

Mejor los dejó con el cortometraje de Fuguet.

CAICEDOMANÍA

Algunos amigos me preguntan el por qué del fanatismo por Andrés Caicedo.

Y la verdad que ha veces da pereza responder; sin embargo, voy a dar algunas razones de la pasión por los textos del escritor colombiano.

La primera de ellas es que Caicedo retrata una parte fundamental de la vida de cada persona que es la adolescencia, etapa en la cual se van perfilando los primeros rasgos de nuestra personalidad. Aquellos que no disfrutaron de una adolescencia alegre, callejera, vital; pero a la vez confusa, ambigua y conflictuada, no podrán disfrutar en su totalidad de los cuentos cuentos y novelas del escritor caleño.

Otra razón es la exploración intimista que hace de cada uno de sus personajes, con una agudeza e inteligencia que he visto pocas veces en narradores jóvenes.

A esto hay que añadir que la prosa de Andrés Caicedo, si bien es cierto es caótica, no deja de alcanzar niveles poéticos poco frecuentes en una narrativa juvenil y marginal.

Además, la temática que aborda, su paseo por la antesalas del infierno -para parafrasear a un escritor-, el desgarramiento interno que muestra en cada cuento, la personalidad maniaco-depresiva a la que estuvo condenado y que lo llevo hasta su irremediable final, son aspectos a los que uno no puede negarse a descubrir.

Suficientes razones para amar y querer a este angelito atravesado y empantanado.

CONVOCATORIA: 4TO FESTIVAL INTERNACIONAL DE CORTOMETRAJES

CONVOCATORIA ABIERTA

4to Festival Internacional de Cortometrajes

Competencia Internacional de Cortometrajes

Queridos amigos y amigas

Les comunicamos que ya está abierta la convocatoria para el 4to Festival Internacional de Cortometrajes La Noche de los Cortos que tendrá lugar del 21 al 28 de septiembre de 2011 en UVK MULTICINES en la ciudad de Lima y que tendrá sub sedes en algunas ciudades del país. El 4to FICNC es organizado por JARKAT Producciones

Las bases y la ficha de inscripción ya se encuentran en:www.lanochedeloscortos.com.pe

Mira nuestro spot de convocatoria y compártelo!!!http://www.facebook.com/video/video.php?v=467827389581

PRIMER TALLER DE NARRATIVA DE 2011

INICIO: MIERCOLES 26 DE ENERO

HORARIO: MIERCOLES DE 7 A 8:30 P.M.

LUGAR: KASA BIZARRA DE JESÚS MARIA

(CDRA. 6 DE GARZON, ALT. HOSPITAL DEL NIÑO)

COSTO: 100 SOLES MENSUALES

PROGRAMA DEL TALLER DE NARRATIVA

DIRIGIDO:

-A todos aquellos estudiantes, profesionales y público en general interesados en la creación de textos narrativos breves: cuentos o novelas cortas. Este taller les permitirá a los participantes tener un conocimiento de algunas estrategias narrativas y técnicas de redacción para elaborar un texto narrativo efectivo y contundente.

OBJETIVOS:

-El taller tiene como objetivos permitir que todos los participantes tengan un acercamiento a la creatividad literaria y el conocimiento de las técnicas literarias que permiten la creación de un texto literario. En cada sesión se trabajará en la lectura de textos de escritores clásicos que ofrezcan una comprensión de la estructura literaria de un texto narrativo corto.

TEMARIO:

PRIMERA SESIÓN: Algunos aspectos generales del relato. El proceso de la creación literaria. Acumulación de materiales, ideas y experiencias. El cuento según los grandes maestros: Chejov, Borges, Quiroga, Hemingway, Cortázar, Piglia. Lectura de cuentos de Ribeyro y Cortázar.

SEGUNDA SESIÓN: La estructura narrativa: el inicio, el nudo y el desenlace. La teoría clásica aristotélica sobre una historia. La aplicación de las técnicas cinematográficas. Lectura de cuentos de Carver y de Cheever.

TERCERA SESIÓN: El personaje: características. Cómo crear personajes atractivos y perdurables. Lectura de un cuento de Salinger y .

CUARTA SESIÓN: Los diálogos: el lenguaje coloquial. La técnica del dato escondido o el iceberg. El final. La corrección y autocrítica. La teoría de Piglia. Lectura de cuentos de Hemingway y Scott Fitzgerald.

EXPOSITOR:

Max Palacios (Chiclayo, 1972)

Realizó estudios de Derecho en la Universidad Mayor de San Marcos y una Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la misma casa de estudios. Ha publicado los libros Historia de la Literatura (1997), Mitología Griega y Latina (1999), Literatura Peruana (2002); asimismo, la novela Con el diablo dentro (2001) y los libros de cuentos Amores bizarros (2003) y La culpa la tiene Nabokov (2005). Además, la antología de literatura bizarra Abofeteando a un cadáver (2007).

Ha obtenido el segundo lugar en los Juegos Florales de la Facultad de Letras de la Universidad Mayor de San Marcos (2003) por el libro de cuentos Amores bizarros y ha sido distinguido en la Primera Bienal de Cuento Mario Vargas Llosa de la Universidad San Agustín de Arequipa (2004) y en el concurso de cuentos Alfredo Bryce Echenique de la ACJ (2003). Actualmente, se dedica a la docencia, dirige el sello independiente Bizarro Ediciones y administra el blog literario www.amoresbizarros.blogspot.com.